我心疼的那个女孩，你三十七岁了，你一直有点胖，你声线很一般。你唱歌，演戏，可在我看来无非都是为了感动你自己。
　　你爱那个老男人，你注定得不到他。你和他貌似越走越远，可你走不出他为你圈起的思念。你们所谓的风风雨雨师徒二十年，其实也不过是捻指一念之间。
　　
　　你们都热爱音乐，热爱音乐的人，都有一颗热爱孤单的心。
　　
　　你陷入他的陷阱，又仿佛是你自己做的决定。一个高明的男人引诱你，给你一位可以是他女人的错觉，直到最后你发觉是他的女邻。
　　或者非要恶俗的讲，你们最终，一个是爸爸，一个是女儿。他生硬的要把你们的退路封死，他要你一生一世做一个只眷恋着他的小女生。
　　他太恶毒了，不是吗。
　　明明就是一连横肉的中老年模样，骂起人来有鼻子有眼的讨厌鬼，却偏偏弹起吉他唱起歌来，声音温柔沙哑的像是吻合了你全部的思念。
　　
　　他甚至对你唱“让我轻轻的对着你歌唱 像是吹在草原上的风 只想静静听你呼吸 紧紧拥抱你到天明”
　　那一刻你终于没办法和他遥遥无期的对望。
　　
　　他太狡猾了，不是吗。他没说爱你，可他也没说他不爱你。
　　
　　爱很容易激励一个女人的才华，也很容易锁死一个女人的软肋。你唱着他的歌步步高升，愈来愈远，有一瞬间他讲你说“像是够着了天”。可有一瞬间，你就只能在他面前哭得稀里哗啦，一个只能眷恋着他的小女生。
　　他是情商方面的大儿童，也是游离于暧昧之间的个中高手，他晓得，就是这种抵御不了又难以靠近的气味，最最让人抓狂。
　　面对这样的气味，你一定知道，这其实是一种不够尊重吧。一个人怎么可以这样子呢，他拖着你，不给你好脸色，他知道你为他付出的一切，他心甘情愿的享受着，可它却什么也不说。
　　什么也不说，你就什么也不是。
　　因为什么也不是，所以总觉得还有一点点像样的希望。
　　
　　然后到故事的最后，我们不过都是被自己的幻觉给骗了，这结果甚至跟他无关。
　　他全身而退，你伤痕累累。 没办法责怪他，只是怨恨自己，很傻很天真，风月都是自己画的。
　　
　　从那个唱着“追雨”的短发女生，到后来“我很好”的单身老女人。请原谅我这样的讲你。这都是事实，不以我对你的感情而发生转移。你已经老着，这是不争的事实。时间不等人，流光把人抛，大雨过后一地的樱桃芭蕉。而你的歌声呢，也会慢慢的催人老。
　　你从歌声里一路跑开，再一路安慰自己。变的是什么，不变是什么，最后都写在了专辑封面里。
　　
　　
　　我相信你经历过很多很多的男人。可也许他们都还不够。不够好到让你忘记，忘记关于他的得不到，忘记这些得不到背后的悲哀，抑郁，自尊心尽丧的裂痕。
　　我亲爱的，可是，可是，我们想要的，我们往往得不到。
　　或者说执念是最最可怕的事情。
　　
　　四月看你出现在电视里。你和那个大头娃娃对谈。她问起陈升，你害羞的有些慌乱的否决。一边恹恹的笑。我便知道你其实还没放开怀。
　　不过，其实开不开怀也似乎不是那样重要了。人远了，就是远了。有些情结，解不开那就放在那里，时间久了总能开出一朵花儿来。自己闻一闻，好歹也是香。
　　你若是再遇见一个男人，请你就跟他一起站在树下闻。慢慢的你就会懂，夏天来了夏天还是要去的。只有眼前的幸福，是此刻最重要。
　　
　　所以我宁愿相信这一切都是被安排好的。你最好的时光遇到这个人，是命定。
　　这本来就没有好坏。你唱他为你写的歌，你便注定要流他给你的泪。
　　可泪流过了，就过了。故事好坏，都是故事。是故事，就总有结束的一天。
　　
　　然后你总会懂，故事，你可以被动的听，但是听多了，便能动笔自己写。
　　
　　我的姑娘，只是写的时候，别再追问当时有多傻，懂不懂？都无非是些车窗外的景色，往事都痛，可经历过才知情深意重。